September 2009
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Sinuoso.
Esperaba que se hiciera tácito que aquella recopilación de letras no constituía estrictamente un registro de lo vivido, sino una colección de símiles, metáforas, alegorías, confesiones sesgadas y lamentos, bajo el lengüetazo unificador del surrealismo. Todo suponía ser un vaivén de sinceridad y manipulación, de autocomplacencia y autoflagelación, un entrever de una infinita sed de afecto tintada...
Nada es perfecto.
Esa sensación en el estómago de nuevo. La premura de doblegar su austeridad en palabras, recordando el eco de sus pasos interrumpiendo el silencio que embargaba el pasillo sinuoso. Volcar su contenido y analizar en la descomposición las trazas de motivos. Adentrarse de nuevo en una morgue de versiones de sí misma, todas víctimas de homicidios súbitos que terminaron con su existencia por razones...
Obsesivocompulsivo.
Desconocemos la importancia. Llevaba días rumiando la idea, regurgitándola a cada tanto, volviendo a experimentar ese sabor a novedad. Inhalando profundamente el tóxico aire matutino, contorsionándose entre las sábanas fragantes a su piel. Pensamientos procastinadores, pecado capital: pereza. Pues yo si, pereza, lujuria y gula imaginaria, sin culpa. Una ráfaga de ética por el espinazo, abandonando...
August 2009
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Nostalgia.
Contra todo pronóstico, existe algo que permanece nuevo 12 años después. Una infancia después de la infancia, a pesar del contínuo crecimiento del cuerpo y el olvido del corazón. El mundo que conoces, la certeza; cierras los párpados, y al abrirlos te sorprende que tu mundo quedó atrás. La vida se te hizo ciudad, se te hizo distancia, se te hizo edad, y no eres más que un nudo de cosas vivas y...
Formulando teorías, a veces concluía que todo era parte de un proceso cuyo significado era resguardado celosamente por los muros del subconsciente. Quizás se construía una crisálida con lágrimas y fluoxetina, envuelta en el aroma de saliva pastosa y una sudadera sucia. Esa sensación de desgarro que le desangraba el alma y las crisis que la hacían volcar el contenido de su cuerpo sobre la loza,...
Insomnio.
Era como vivir sin canciones dentro del vagón de un tren que tarda muchos días en llegar a ningún destino. Iba ignorando el cansancio que pasa a la vida con el peso del cuerpo y la dinámica, imaginando a ratos que había logrado decirle “harías bien en irte, aquí no hay nada”, dejando sobre la mesa sus llaves viejas, observándole en la distancia con el vaivén de su bolso casi vacío.
...
Imaginarme.
Quiero imaginarme una madre que no me juzgue desde lejos, que vea que a su hija también le gustan las tormentas, y que se dé cuenta de que su marido fué capaz de todo, y aún así ella no pudo dejarlo.
Que sepa que estoy perdida y astillada, y que no quiero parecerme a ella. Que asuma la culpa de ésta mierda y después viva en paz. Quiero imaginarme una madre que ame más las olas que las ropas, que...
July 2009
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Delirios.
El chirrido de las voces que dibujan imágenes primales, fálicas, sangrientas. Los escalofríos suben desde el ombligo hasta el pecho, y se clavan en la nuca haciéndole temblar. El tremor oculto tras los cristales, y el espectro de sus manos oprimiéndole la libertad. Silencio, un extraño acompañante, la lleva lentamente a la sobriedad. Las imágenes, sin embargo, se repiten. Encajes finos cubriendo...
Estupor.
Fútiles esfuerzos por mantener el silencio en la habitación. Gemidos ahogados, lágrimas tibias, sus manos aferrándose al cuerpo, al no tener a dónde ir. Los cuervos negros que ahora son sus ojos, desangrándose sobre su piel.
Dejando caer sus harapos, se revela, famélica y mórbida, enroscándose lánguidamente en las fauces de su predador. Dejándose caer, consumiéndose como el cigarrillo olvidado...
Dedos fríos.
La confianza son fragmentos de escarcha en sus manos. El ardor en su vientre no es más que las ganas de desgarrarse y volcar en su piel las imágenes que se colaron a través del aleteo de sus pestañas, cuando escuchó a lo lejos que “menos es más”. Su boca invadida por el sabor a miedo ajeno que adquieren las palabras, y sus ojos atentos, en la cacería silenciosa de gestos que develan que ya nada...